Violeta Parra

Violeta Parra (San Fabián de Alico, 4 de octubre de 1917-Santiago, 5 de febrero de 1967)  Antropóloga musical, poeta, pintora, cantautora, bordadora y ceramista chilena.

Violeta Parra está considerada como una de las principales folcloristas en América y gran divulgadora de la música popular de su país, a la que enriqueció con su obra.

Es miembro de la prolífica familia Parra.

El aporte de Violeta Parra al quehacer artístico y musical chileno se considera de gran valor y trascendencia. Su trabajo sirvió de inspiración a varios artistas posteriores, quienes continuaron con su tarea de rescate de la música del campo chileno y las manifestaciones del folclore de Chile y América Latina.

Sus canciones han sido versionadas por diversos artistas, tanto chilenos como extranjeros.

En conmemoración de su natalicio, el 4 de octubre fue elegido el «Día de la música y de los músicos chilenos».

Era una mujer enérgica y tozuda. Tanto como para cruzar Chile con la única compañía de su guitarra y un cuaderno con el empeño de no dejar morir un legado cultural que sin ella se hubiese perdido en los nichos de los pueblos más remotos.

Una mujer infatigable que, sin embargo, y como escribió su hermano Nicanor Parra, último premio Cervantes, resultó ser “un corderillo disfrazado de lobo”.

Era una mujer de una genialidad absoluta. Tenaz investigadora y artista insólita, Violeta Parra rescató el alma popular de Latinoamérica. Una gesta de la que todavía beben decenas de músicos, escritores y poetas, grandes poetas, como su hermano mayor Nicanor Parra, su hermano protector, quien siempre ha reconocido que el origen de su antipoesía está en los cantos que ella revivió.

Fue una mujer telúrica de fondo trágico y vida fértil. Se pegó un tiro en la cabeza en su carpa de La Reina .Quizá la causa de su muerte se debiera al fracaso económico de su utópico proyecto de comuna musical en el campo o al fracaso de su proyecto sentimental, pero nadie, salvo ella lo sabrá.

http://www.youtube.com/watch?v=oFqW4ZcqIjs

Frases de Violeta Parra:

El amor es torbellino de pureza original, hasta el feroz animal susurra su dulce trino, retiene a los peregrinos, libera a los prisioneros, el amor con sus esmeros, al viejo lo vuelve niño y al malo sólo el cariño lo vuelve puro y sincero.

Lo que puede el sentimento no lo ha podido el saber, ni el mas claro proceder, ni el mas ancho pensamiento.

Sólo el amor con su ciencia nos vuelve tan inocentes.

Imposible que la luna le quite al sol su carrera. Más imposible será quitarme de que te quiera.

El humano está formado de un espíritu y un cuerpo, de un corazón que palpita al son de los sentimientos.

Presente yo te quise con locura ausente yo te quiero más y más, no sé si tu alma sentirá lo mismo saberlo será una felicidad.

Es muy antigua costumbre andar pidiendo perdón después que hacen de las suyas.

Qué amargas son las horas de la existencia mía sin olvidar tus ojos, sin escuchar tu voz.

Maldigo los estatutos del tiempo con sus bochornos, cuánto será mi dolor.

Miren como blanquearon mes de María y al pobre negaron la luz del día; miren como le muestran una escopeta para quitarle al pobre su marraqueta, miren como se empolvan los funcionarios para contar las hojas del calendario.

Solitario solo como luna esquiva, pa 'escupir mis penas me falta saliva la reseca el viento que siempre vigila, para sepultarme en su negra brisa.

Que vamos hacer con tanta plegaria sobre nosotros, hablando en todas las lenguas de gloria, de esto y lo otro, de infiernos y paraísos, de limbos y purgatorios, edenes de vida eterna arcángeles y demonios.

Que vamos hacer con tantos embajadores de Dioses, me salen a cada paso con sus colmillos feroces.

Miren como sonríen los presidentes cuando le hacen promesas al inocente, miren como le ofrecen al sindicato este mundo y el otro los candidatos, miren como redoblan los juramentos, pero después del voto, doble tormento.

Santiago del ochocientos, para poderte mirar tendré que ver los apuntes del archivo nacional. Te derrumbaron el cuerpo y tu alma salió a rodar, Santiago, penando estás.

El sol me mezquina las horas del día la noche me puebla todas mis orillas así voy rodando como el ave herida, me levanto, caigo, me paro enseguida.

Son tus ojos los que busco, no los encuentro. Son tus labios los que quiero ver sonreír pero ellos me son tan ingratos, pero ellos se burlan de mí.

Los pajarillos no cantan, no tienen donde anidar, ya les cortaron las ramas donde solían cantar, después cortarán el tronco y pondrán en su lugar una letrina y un bar.

Yo no sé por qué mi Dios le regala con largueza sombrero con tanta cinta a quien no tiene cabeza.

Al pasito por las piedras cuidado con los juanetes, que aquí no ha nacido nadie con una estrella en la frente.

Miren como gestionan los secretarios las páginas amables de cada diario, miren como sonríen angelicales, miren como se olvidan que son mortales.

Cuando se muere la carne el alma busca su sitio adentro de una amapola o dentro de un pajarito.

Adónde está la alegría del Calicanto de ayer, se dice que un presidente lo recorría de a pie, no había ningún abismo entre el pueblo y su merced, el de hoy, no sé quién es.

Paso por un pueblo muerto se me nubla el corazón, aunque donde habita gente la muerte es mucho peor, enterraron la justicia, enterraron la razón, y arriba quemando el sol.

Discreto, fino y sencillo son joyas resplandecientes con las que el hombre que es hombre se luce decentemente.

Qué pena siente el alma cuando la suerte impía, se opone a los deseos que anhela el corazón.

Que vamos hacer con tantos y tantos predicadores. Unos se valen de libros, otros de bellas razones algunos de cuentos caros milagros y apariciones, de esqueletos y escorpiones.